"Nous, on jouait de la musique, lui c'était autre chose. Lui, il jouait... quelque chose qui n'existait pas avant que lui ne se mette à le jouer, okay?, quelque chose qui n'existait nulle part."
Lui, c'est Novecento.
Celui qui est né sur un bateau lors d'une traversée et qui, trente ans plus tard, n'a toujours pas mis pied à terre.
Il passe sa vie à composer une musique toute personnelle.
C'est ce qu'Alessandro Baricco, cet écrivain italien, décrit avec merveille et poésie dans ce monologue intitulé Novecento : pianiste.
Dans la postface de ce petit ouvrage que je viens de relire avec énormément de plaisir Françoise Brun écrit :
"Un certain 'désespoir' traverse peut-être, vif et léger, les livres de Baricco. Mais c'est que la vie humaine est finie, délimitée, quand le monde, lui, est immense, infini, merveilleux et terrible. Et de cette multiplicité infinie du monde, aucun texte jamais, aucune musique, ne poura rendre comptee".
A vous qui passez par ici, je vous souhaite un beau moment de lecture !
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