B comme beauté...
Il y a des moments où le ciel gris et la brume
encombrent l'esprit.
Pourtant...
Emergence de quelque chose de neuf,
de beau, de frais, de prometteur.
Promesse d'un à-venir meilleur.
Même pour les plus sceptiques !
Priez Dieu de graisser votre girouette
afin qu'elle s'oriente bien au vent de l'Esprit,
et ne reste pas calée
par la rouille des vieilles habitudes.
Pierre Céserole.
Au cas où d'aucuns douteraient de l'arrivée prochaine du printemps...
Les choses nous rendent regard pour regard. Elles nous paraissent indifférentes parce que nous les regardons d'un regard indifférent.
Mais pour l'oeil clair, tout est miroir ; pour un regard sincère et grave, tout est profondeur.
Gaston Bachelard.
Nous sommes de l'étoffe dont nos rêves sont faits
et notre petite vie est entourée de sommeil.
William Shakespeare, La tempête, acte IV, scène 1
Il y a à peu près un an qu'il gît là.
Fier marronnier battu par les vents et la tempête.
La tronçonneuse l'a découpé, pour faire place aux promeneurs.
On le croyait mort. Je le trouve étonnamment vivant.
Il ne cesse d'évoluer au gré du vent, du temps, de la pluis, du gel, de la neige, du soleil...
Autant d'occasions de nous montrer un visage différent.
Couleurs, patine, fêlures...
Je pourrais dire comme Albert Einstein "Je n'ai pas de talents particuliers ; je suis passionnément curieuse".
Curieuse de tout.
Y compris de la petite fleur séchée qui a résisté jusqu'ici aux assauts de l'hiver.
Et quand on est curieux, les découvertes sont tellement belles !
Si même la nature s'y met...
Je parle de pierres qui ont toujours couché dehors ou qui dorment dans leur gîte et la nuit des filons. Elles n'intéressent ni l'archéologue ni l'artiste ni le diamantaire. Personne n'en fit des palais, des statues, des bijoux ; ou des digues, des remparts, des tombeaux. Elle ne sont ni utiles ni renommées. Leurs facettes ne brillent sur aucun anneau, sur aucun diadème. Elles ne publient pas, gravés en caractères ineffaçables, des listes de victoires, des lois d'Empire. Ni bornes ni stèles, pourtant exposées aux intempéries, mais sans honneur ni révérence, elles n'attendent qu'elles.
Roger Caillois, Pierres.
... quelque part sur la Côte de Granit rose, en Bretagne.
Au fil des mois, le corps change
et l'âme aussi.
De l'hiver au printemps,
on passe du recueillement à l'élan,
d'un semblant de mort et d'engourdissement
à l'espérance, l'enthousiasme.
Jacqueline Kelen, Inventaire vagabond du bonheur.
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