B comme beauté...
L'art lave notre âme
de la poussière du quotidien.
Pablo Picasso
Tout m'est lecture.
La plus grande partie de ma bibliothèque est dans le ciel,
avec des volumes dépareillés de nuages,
jamais à la même place.
Christian Bobin
Needle work, sculpture de Kenneth Snelson (musée Kröller Müller)
Le
centre
est
Là
d'où
viennent
Les murmures
François Cheng, Le livre du Vide médian
Quoi de 9 ?
Rien de bien neuf... puisque c'est une histoire de blog qui a 9 ans aujourd'hui !
9 ans et près de 100 000 visiteurs...
Merci à vous tous qui passez ici par hasard ou régulièrement.
Merci pour les commentaires et les partages.
Et merci à la vie pour toutes les belles rencontres que j'ai faites sur la toile via ce blog.
Quoi de 9 ? Tout simplement MERCI !
Un insecte est une cléf,
digne de la plus noble joaillerie,
pour ouvrir les mystères du vivant.
Sylvain Tesson, in Sur les chemins noirs
Homme, il faut savoir se taire
pour écouter le chant de l'espace.
Qui affirme que la lumière
et l'ombre ne parlent pas ?
Proverbe touareg
(...) la simplicité émerge d'un principe d'expression vitale. Quand on voit la poussée d'un arbre, les mouvements des nuages, ou ce baiser, on retrouve le principe du souffle qui émerge et qui exprime la vie de la matière."
Fabienne Verdier
(...) la marche induit peu à peu une sorte de transe, une douce fatigue qui imprègne les muscles et libère l'esprit qui n'est plus assujetti à la rumination des soucis. Après quelques heures d'efforts, (...) la conscience s'élargit, elle développe une lucidité tranquille sur la progression, sur les incidents possibles du parcours, et elle est éveillée aux signes que lui adresse le lieu traversé. C'est une renaissance au monde.
David Le Breton.
Tout grand paysage est une invitation
à le posséder par la marche ;
le genre d'enthousiasme qu'il communique
est une ivresse du parcours.
Julien Gracq
"C'est beau comme une page blanche, c'est comme si on écrivait sur la neige. C'est comme si une invisible écriture était là, comme une jeune fille en robe de nuit blanche. Mais après que les pensées ont marché sur la page, la page devient une rue boueuse bordée de détritus de toutes sortes. La page a perdu sa blancheur, la neige de papier a fondu sous l'encre chaude du poème. J'arrête d'écrire pour laisser un espace de neige, pour vous laisser admirer l'horizon du paysage enneigé du papier."
Jean-Marie Kerwich, in Le livre errant
