Mais ce n'est pas tout. La plante n'est pas achevée.Un encens vient la consacrer. Il prolonge la couleur, qui par son éblouissement dépassait la forme, la débordait déjà d'un halo rayonnant; Le parfum s'en échappe, il s'élève dans l'invisible. Il donne ce fruit ultime qu'on nommera l'esprit, tout ce qui émane de nous et qui ne se mesure pas, tout ce que nous avons d'insaisissable, de volatil, de plus délicat.
La joie est parfum. Tout ce qui s'exhale et se dilate prend forme d'essence. La paix qu'un être respire se répand comme un arôme. L'amour est sans doute le plus subtil, le plus rare aussi, qui puisse s'épancher.
On ne soulignera jamais assez combien il devient nécessaire de chasser le bruit de nos vies, de prévoir dans nos journées des pauses qui désencombrent le seuil de l'intime tant que le monde nous le permet encore, voire d'organiser des voyages qui seraient autant de visites du silence dans sa pureté originelle - là où il raconte encore la Création du monde et ce à quoi elle nous oblige. Le craquement des glaciers, le chant du vent dans le désert, la poussée de l'herbe dans les grandes prairies encore sauvages.
Ce qui fait le prix de la vie est si fragile :
une nuance, un sourire, un silence,
qu'il faut sans cesse reconquérir
sur la pesanteur qui en menace la grâce.
La beauté est cette perception délicate
d'une éternité à peine entrevue,
d'un infini qui nous révèle à nous-mêmes.
Et c'est le réel qui nous la donne à vivre
comme la parole des commencements
quand la lumière sur un mur de vieilles pierres
devient lumière intérieure,
lumière de l'âme pure
pour un autre monde qui était déjà là.
Les mille insectes
bougent et butinent dans le soleil.
Oh, la merveille de leurs ailes qui brillent
et leur corps fin comme une aiguille
et leurs pattes et leurs antennes
et leur toilette quotidienne
sur un brin d'herbe ou de roseau.
Je crois que c'est ça, un artiste. Je crois que c'est quelqu'un qui a son corps ici et son âme là-bas, et qui cherche à remplir l'espace entre les deux en y jetant de la peinture, de l'encre ou même du silence. Dans ce sens, artistes nous le sommes tous, exerçant le même art de vivre avec plus ou moins de talent, je précise : avec plus ou moins d'amour.
J'ai gagné la certitude, en cours de route, que les catastrophes sont là pour nous éviter le pire. Le pire, c'est d'être resté à la surface des choses, d'avoir dansé au bal des ombres, d'avoir pataugé dans ce marécage des on-dit, des apparences, de ne jamais avoir été précipité dans une autre dimension. Les crises, elles sont vraiment ce qu'on a trouvé de mieux, à défaut de maître, pour entrer dans l'autre dimension.
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"La beauté n'est pas le joli, elle est le vivant. Est beau ce qui est vivant, ce qui jaillit de la vie, ce qui honore la vie. Au coeur de notre quotidien, tout est sujet à émerveillement et à gratitude. Faire l'expérience de la beauté nous agrandit, ouvre notre coeur à la joie, nous libère du mental et du négatif." Dans ce blog, je fais miennes ces paroles de Brigitte Sénéca.
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