27 novembre 2014
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Chuintement de feuilles innombrables sous les pas du soir qui les tourne au vinaigre. Araires désemparées, comme des épaves. Arbres dont il ne reste plus que sur l'horizon que l'araignée. Novembre tisse, Novembre trame avec le ciel écru de longues terres bises et dresse à tout venant les grands rouets de l'ombre.
François Cassingena-Trévedy, Etincelles
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