10 avril 2014
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Un simple souffle, un noeud léger de l'air,
une graine échappée aux herbes folles du Temps,
rien qu'une voix qui volerait chantant
à travers l'ombre et la lumière
s'effacent-ils, il n'est pas de trace de blessure.
La voie tue, on dirait plutôt un instant
l'étendue apaisée, le jour plus pur.
Que sommes-nous, qu'il faille ce fer dans le sang ?
Philippe Jaccottet, in Leçons
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