"La beauté n'est pas le joli, elle est le vivant. Est beau ce qui est vivant, ce qui jaillit de la vie, ce qui honore la vie. Au coeur de notre quotidien, tout est sujet à émerveillement et à gratitude. Faire l'expérience de la beauté nous agrandit, ouvre notre coeur à la joie, nous libère du mental et du négatif." Dans ce blog, je fais miennes ces paroles de Brigitte Sénéca.
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Force de la fragilité, fragilité de la force... Lorsque nous n'acceptons pas la fragilité de l'autre, c'est que nous sommes nous-mêmes dans la mauvaise fragilité qui peut se résumer en un mot : la peur. Et toutes les peurs se rassemblent en une : la peur...
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Tombent les fleurs, coule l'eau, Mystérieuse voie. L'autre monde est là, Non celui des humains. Li Po
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Pureté est le mot qui toujours me vient au contact de la clarté de l'air, de la vigueur du vert qui habille la terre jusqu'aux franges de l'azur. Non point une quelconque intention, une mythique innocence que je prêterais à la nature, mais cette nudité...
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Tout - bonheur ou chagrin, paysage ou objet - sort de son* sein, l'homme en est issu comme tout être vivant, et par suite aussi tout ce qu'il fait, pense et voit. Aussi est-il étonnant d'observer notre époque soumettre la vie et le monde à une fonction...
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Fruits du millepertuis (...) Tout alors devient bouleversant : le caillou dans la lumière, la tige souple d'une fleur qui balance, comme si l'existence criait, hurlait de cette voix immense et muette qui fait tout l'espace. Nous imaginons mal les liens...
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Nous avons contourné l'automne, résolus A ne plus mourir de nostalgie, à laisser Les arbres porter haut leur cime, et le pré Dévaler vers l'étang où une feuille, en sa chute Troue le reflet du ciel. Entre racine et feu Nous advenons regard, nous advenons...
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J'appelle poésie tout langage de la transparence, la clarté du coeur profond, ces moments déchirants où l'intériorité la plus secrète déborde l'homme visible, où l'homme tout entier devient la présence qui palpite en lui. Philippe Mac Leod, Sens et b...
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Belle et gourmande, rien ne résiste à son passage surtout pas les plantes... Je suis loin d'être spécialiste... probablement une chenille de machaon...
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mes mains ne savaient pas saisir mon pas était lourd ma parole embarrassée partout je cherchais la terre alors que l'énergie fuyait de toutes parts la meule du temps tournait dans ma tête Charles Juliet, Moisson
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