Rappelle-toi

que très peu de choses

sont nécessaires

à ton bonheur.

Marc Aurèle

Epervière orangée,

Pilosella aurantiacum

Rien à voir avec Julien Sorel.

Si ce n'est le rouge et le noir.

Apparemment,

Tu ne fais pas de gestes.

Tu es assis là sans bouger,

Tu regardes n'importe quoi,

Mais en toi

Il y a des mouvements qui tendent

Dans une espèce de sphère

A saisir, à pénétrer,

A donner corps

A je ne sais quels flottements

Qui peu à peu deviennent des mots,

Des bouts de phrase,

Un rythme s'y met

Et tu acquiers un bien.

Guillevic, Art poétique

François Cheng, dans Cinq méditations sur la beauté, commente les vers d'Angelus Silesius que j'ai publiés hier :

"Vers connus, admirables devant lesquels on ne peut que s'incliner. En effet, la rose est sans pourquoi, comme tous les vivants, comme nous tous. Si toutefois un naïf observateur voulait ajouter quelque chose, il pourrait dire ceci : être pleinement une rose, en son unicité, et nullement autre chose, cela constitue une suffisante raison d'être. Cela exige de la rose qu'elle mette en branle toute l'énergie vitale dont elle est chargée. Dès l'instant où sa tige émerge du sol, celle-ci pousse dans un sens, comme mue par une inébranlable volonté. Au travers d'elle se fixe une ligne de force qui se cristallise en un bouton, et bientôt à partir de ce bouton, les feuilles puis les pétales se forment, s'éploient, épousant telle courbure, telle sinuosité, optant pour telle teinte, tel arôme. Désormais, rien ne pourra plus l'empêcher d'accéder à sa signature, à son désir de s'accomplir, en se nourrissant de la bustance venue du sol, mais aussi du vent, de la rosée, des rayons du soleil. Tout cela en vue de la plénitude de son être, une plénitude posée dès son germe, dès un très lointain commencement, de toute éternité, dirait-on."

Blanches années où tu ne savais pas encore lire, à peine marcher.

Leur lumière te revient par le vitrail du silence.

Elle instruit ton procès, elle convoque l'enfant mis en pénitence dans un coin du ciel :

ce que tu cherches en vain, remuant les cendres du livre avec une baguette de coudrier,

il l'avait depuis toujours trouvé, le petit sauvage.

Entre ses dents de lait, brillait une fleur d'églantier.

Christian Bobin, Le Colporteur